A veces el tiempo

Mientras la tarde cae detrás al pasar veo un pájaro junto a otro posados en un cable testigos privilegiados de todo este invento.

Hacer un gol en un estadio vacío nadie grita nadie festeja no hay abrazos así es la soledad.

En mi barrio nos decíamos crueldades en la jeta aunque no era el barrio éramos chicos y no nos mentíamos. como ahora.

Cuando dice tire, empujo cuando dice empuje, tiro yo en todo.

Y vos me decís que exagero no una cuarenta millones de veces

En mi casa se rompió la máquina que fabrica sueños, la tuve que atar con alambre y vamos viendo.

Las palabras que se atragantan van a morir a orillas de otres y encallan en lugares indeseados.

No sé si tengo fuegos sólo sé que si tuviera alas estaría ardiendo lejos solo.

Tengo un playlist que se llama Aplastacorazones, es un compilado de canciones, puñales al alma y a la memoria que conforman perversas la banda de sonido de cada historia que enterré cuando suena la música estoy de pie en un cementerio mirando una pala enterrada mientras llueve.

Los residuos del amor se acumulan insoportables en mi papelera de reciclaje y no da para vaciar todo eso porque se perdería mucho de mí es residual pero es mío.

Salí fuerte a romperme pero no esperaba encontrarte, volví deshecho a quedarla en la cama que supimos compartir.

Si cierro los ojos me llegan tus caricias a través del sol entonces lluevo.

Me escondo lejos en nuestro dormitorio, a distancia de los chicos que practican su niñez empedernida ella me descubre, inclinado sobre el cuaderno "me vino", le disparo ella amaga una mueca indescifrable cómplice de mi inspiración "estás en uno de esos días" dice y cierra la puerta sonreimos en paralelo separados por madera, tan solo un portal que aparta el mundo a salvo de mis propios monstruos.

hay un fusilado que vive entre los basurales de Suarez todavía de pie en el ring gambeteando las bombas las desapariciones forzadas los asesinatos, los robos de bebés, la necedad, la impunidad y el olvido hay un fusilado que vive que no fue vencido a tanto odio y a tanta intolerancia hay un fusilado que vive porque nunca se rindió. 61 años de una Operación Massacre.

Cada tanto, a la hora en que ya ganó la noche, se me da por mirar al cielo, perderme en la negrura y contar estrellas. Y cada vez que eso pasa, me conecto con la infancia, ahí arriba donde los sueños se cruzan con las nubes hay un puente que no se ve, pero está. El mundo era otro, todo era otro pero está ahi, inmaculado para cada visita. El sabor de la chocolatada, los dibujitos animados a la tarde y las caricias de mamá como proteccion a todo. El juego funcionaba como via de escape a una realidad que se respiraba en cada suspiro, las rodillas peladas con tierra, las zapatillas rotas de patear la pelota en la siesta y la mirada de mamá. En cada recuerdo de esa patria, de ese rincón hermoso de mi vida está mamá, esa luz que cobijaba, esa mirada bañada de ternura pero con firmeza, esas manos que no temblaban al impartir justicia, esa voz suave pero cargada de autoridad. En cada uno de los caminos que tomé, y en cada sonrisa y lágrima que solté, ahi está mamá. Ella, que todo lo puede,

yo propongo tú te opones ella está embarazada nosotros discutimos vosotros se ponen moralistas ellas se mueren. 💚💚💚 #QueElAbortoSeaLey

Ahi están, como si nada. Van sembrando de juguetes la casa porque el caos es su religión. Impunes, inquietos toman la cama grande a la fuerza y se cobijan en la impunidad de la madrugada. A veces cuando me cansan, cierro los ojos y cuento hasta diez, los vuelvo a cerrar y así. Me enojan y me vuelven a enamorar a los minutos, ni bien disparan esas frases en las que debo reprimir la risa. Intensos pero tan llenos de la magia mas pura, son capaces de arrebatarme una sonrisa en el peor momento. O unas lagrimitas cuando creo que tengo la guardia alta. Aprenden todo con una facilidad envidiable, superan mis logros, crecen sin parar y van demostrandome que lo imposible a veces se puede torcer un poco. Los domina la torpeza, es que se llevan la casa por delante, auguro que mantengan esa energía para que hagan lo propio con este mundo mezquino al que los hemos arrojado. Se enferman y es una catástrofe, el sufrimiento hace que el torpe sea yo y no sé que hacer. Me gustan muchas cosas de esta vid

Le doy vueltas a todos los papeles de mi cabeza y tu nombre aparece escrito en distintos idiomas pero siempre con la misma letra.

Que linda patria podría ser ésta si las banderas que flamean colgadas en balcones y ventanas no fueran por un mundial.

Empezaron por las plazas hasta que nos terminaron enrejando la esperanza.

Con este sol, dejarme abrazar, conquistar una porción de pasto dónde sentarme con cuaderno y lapicera para ver hasta donde me lleva la tinta y en una de esas abrir los ojos y encontrarme en otra patria, donde el hambre no se esconda en la vergüenza, donde los derechos gocen de buena salud, donde el matriarcado y el patriarcado hagan el amor y sean uno, iguales que ganas de no cerrar los ojos, a riesgo de encontrar esa patria en los territorios del sueño y luego despertar a esta realidad cruda, salvaje y represiva donde al futuro, parece, siempre le pasan cosas.

La muerte baila en la voz de los verdugos de la palabra con su lengua abren tumbas, lastiman sin remedio y se enroscan en las sombras pero mientras quede un soplo de aliento y un puñado de sueños a la muy turra de la parca se la puede gambetear, pegarle flor de baile e inflarle la red con el pie cambiado.

Todo era nuevo para mi el olor a puchos y algún tango en el aire, mi viejo y otros compañeros en medio de la rosca que parecía no tener fin no era lugar para un pibe, al menos así creía yo, afiches viejos de campaña sosteniendo la pintura en las paredes, boletas electorales, útiles usados tachos de pintura en un rincón el diario del dia que pasaba de mano en mano como el mate veía pasar los bondis por la calle Salta a través del ventanal, y recibia a los vecinos de San Telmo que entraban a consultar de todo con los años comprendí que todo era parte de una enseñanza, de un involuntario aprendizaje sobre la militancia y la construcción de la patria, porque para mi Perón va a ser siempre esa unidad básica que llevo colgada en mi memoria y mi viejo.

A veces la vida sorprende. De repente haciendo un programa de radio, sentí por qué hago lo que hago frente a un micrófono. La Radio, así con mayúsculas y como institución, es una casa grande, enorme. Y de a poco empiezo a recorrer sus pasillos como un okupa que ha terminado ahí más por convicción que por casualidad. Aunque eso estaría por verse. Y con cada persona que me cruzo en las escaleras o en los rincones, me dejan algo y me hacen sentir que estoy en el lugar que siempre soñé. No sé cómo terminé acá, solo sé que no me quiero ir nunca.

Santino tiene un superpoder detecta en el aire cuando me estoy por emocionar y el tipo va y me abraza sin condiciones ni reparos me rodea con sus brazos me reduce, me contiene y me emociono la lágrima se desprende permanece detenida en el pómulo y se nota en las fotos me gusta agacharme para estar a su altura para que me mire y nos encontremos, entonces frunce la cara simulando furia y se ríe con los ojos sin quererlo nos volvemos a abrazar esta vez apoyo mi cabeza en su pecho y me quedo ahí, chiquito comprimido esperando el fin del mundo.

Esa rara combinación entre felicidad y tristeza debería tener nombre. Para mi se llama "huella".

Centenario. Suena a estadio repleto de almas que gritan y rugen. Y también suena a garra. Jugó en el equipo de los que arden. Ahi en el fondo, de espaldas al arquero bien plantado en la raya del área, estaba él. Metódico y pasional a partes iguales, defendió todo con paz. Se tiraba al piso, mordía las canilleras y escupía fuego. Le tocó pagar con encierro sus ideas. Una vez suelto, salió a comerse la cancha y revolucionó cada metro cuadrado de césped que pisó. Jugó, transformó todo y fue inmortal. Campeón de la Justicia y la Igualdad. Mandela, 100 años.

Entre los pasillos del subte, venas de un monstruo que late bajo la avenida, hay música, melodía de una época perdida. Un bandoneón que sube y baja montado en una pierna para perfumar de exilio las paredes, pies que pasan autómatas en la urgencia sin nombre. El muchacho y el instrumento, un mundo de ensueños sueltos en el medio de un laberinto de furia. Un instrumento que es un misterio, acariciado por maestros e ilusionistas de un siglo que fue a esconderse en la nostalgia. Un instrumento que abre grietas, fisuras en el tiempo de malevos y cuchillas, donde todavía todo era joven, todo porvenir. El muchacho ejecuta, el mundo vuela en sus dedos para los que pasamos enajenados de la belleza y el suspiro. Pasamos, nos vamos, nuestros pasos dejan huellas invisibles mientras la musica lo impregna todo de melancolía a nuestras espaldas.

Todo comenzó a morir el día que soltaron a los perros en el jardín y cayeron frías las primeras botas sobre la población.

Hay lluvias que dicen más de lo que mojan.

Va cayendo este domingo atorrante y en el recorrido se lleva puesto las vacaciones de invierno dos pájaros (inocentes) de un tiro el sistema goza de buena puntería.

Soñá con todo, en tus ojos duermen las revoluciones.

Ahí arriba hay una luna que invita a soñar en medio del silencio, que en aparente quietud y suspendida de noche, duerme entre estrellas que le susurran cuentos de ayer donde almas prisioneras duelen la soledad.

En los ojos de la noche más joven encontré la perdición que siempre busqué.

Hay un fuego ahí afuera que ni la lluvia ni el viento ni el senado.

Ángel eléctrico, hijo de la distorsión, que montado en una guitarra, aún deambula por las eternidades donde duermen las melodías más preciosas. a Cerati.

El amor es tirar paredes con el otro.

El que fui el que sueña y no renuncia el que quiere y lo demuestra el que es transparente el que todavía se emociona el que patalea ante lo injusto el que aún juega el que ríe y hace reir el que a veces miente el que defiende a otro el que escucha y acompaña el que dice pero también calla el que llora cuando duele el que todavía se encapricha el que sonríe cuando tiene ganas el que nunca suelta ni abandona el que pierde y a veces gana el que aún duerme en mí el que da y no espera el que apoya la cabeza en la almohada el que cree y también confía el que se cae, se pela las rodillas y sigue todos son ese pibe, el que siempre seré.

Santino lee poesía de pie frente a la biblioteca y yo apenas puedo abrir los ojos contra todos los amaneceres. El lee, yo casi escribo, hay un puente ahí entre andamios de palabras para que la realidad no se nos derrumbe.

El odio escapa al cuerpo y gana las calles el derrumbe es tan inevitable que no hay amor ni fuerza capaz de detener tanto aunque existan los abrazos hay que creer, porque duele la piel en cada rincón. Sólo queda la esperanza o el fuego.

Una familia se abriga con una frazada de estrellas mientras una ciudad mira para otro lado donde hay una pantalla.

Y de repente la lluvia, que moja silenciosa pero que siempre dice mucho.

La Justicia es una mujer atractiva. Primero la seducen, luego la invitan a salir y cuando dice "No" la ultrajan, la golpean y la matan. Cada mañana cuando es hallado su cuerpo vulnerado en algún basural, se escucha por lo bajo que alguien menciona lo provocativo de sus prendas de vestir.

Y este domingo sin fueros se va dejando allanar por un lunes mercenario, tirando la puerta abajo y montando dentro un circo para entretenerte, mientras una patota de gatos te bolsiquean los sueños.

El cielo y esa tendencia  a nublarse en los peores dias sobre la ciudad sobre la economía sobre la realidad la única salida es la revolución, esa que arranca de a dos y que termina en fuego.

Cada vez que llueve así de fulero, veo a ese pibe en la ventana mirando los charcos, todo queda cerca entre aquella inocencia y este caos por elección.

Si algún día me ves por la calle, me vas a reconocer fácil. Soy de los que siempre caminan con las manos en los bolsillos y silbando esa vieja canción donde duelen los pueblos y ya no hay consuelo. Me preocupa el mundo pero ya no lo quiero modificar, en cambio mi revolución va a pequeña escala tratando de transformar la realidad de la gente que me rodea. Presto el oído, la atención y el tiempo (que nunca me sobra) a quien lo necesite. La motivación y el estímulo son mis herramientas para arreglar todo este desastre. Estoy en contra de la violencia, mis armas para enfrentar la desidia de este sistema caníbal es hacer las cosas con el corazón, porque las siento, porque me nacen, sin pedir nada a cambio. Esquivo personas sin rostros con el mismo desdén con el que respiro. A veces toco una guitarra imaginaria y en ocasiones golpeo una batería invisible a los ojos de los que no saben soñar. No uso paraguas, más porque sé que lo voy a perder que por una convicción más firme. Prefiero la lluv

Caliente amarga fuerte como primer mate así anda nuestra realidad.

Nada me alcanza ya ni el sol de un viernes ni un efímero viaje, con esa sonrisa le bajo la careta a la realidad sin escaleras ni límites.

Yo no ronco, son los ecos de mis revoluciones que se escapan por la garganta.

Nada como ese silencio que juega entre el canto de los pájaros y el viento que agita las hojas nada como la quietud entre las tormentas de los sentidos, cuando la vida pesa nuestra existencia entera nada como mirar el camino por delante sin importar las huellas ni el barro en los pies nada nada como sentirse vivo a pesar de todo.

El niño bien dice que si se vuelve loco nos puede hacer mucho daño más daño, querrá decir y no se queda quieto, va por el parque rompiendo todos nuestros juguetes con ajuste y represión mientras unes groupies adictos aplauden sus descalabros encierren al niño de una vez por todas, asi juega en su pieza y ya no sale, que destroce sus juguetes recibidos sin esfuerzo y que mire por la ventana como remontamos barriletes felices sin ley y sin mano dura que no hable más nosotres no lo escuchamos, asi podemos volver a las calles, a encontrarnos en un abrazo de paz sin tanto odio que apagar con tanto y tanto amor.

"Bien". Así respondo cuando me preguntan como estoy. Porque es más rápido y sencillo que andar diciendo que me duele el alma, que me duele el otre. Que cada cosa que me cuentan, cada problema, cada tristeza la cargo en mi mochila y trato de encontrarle la vuelta para dar una mano. También tengo el corazón cascoteado por andar usándolo de escudo, que nada sé hacer sin ponerlo en juego. Ojalá todo me atravesara de manera que no me impacte. El costo sería menor pero yo no sería el que soy con sus aciertos y sus errores. Y también tengo mis problemas, mis dolores, mis angustias pero ya aprendí a cargarlos y no sé bien donde dejarlos ni con quien compartirlos para que otres no carguen con lo mio. El único mundo que me interesa cambiar es el que me rodea, revolucionar aunque sea apenas la vida de las personas que yo elijo que orbiten a mi alrededor. Esa es mi motivación. En esto no quiero reconocimientos ni recompensas, porque nace desde mi músculo más vulnerable, porque es espont

Aunque no me veas, estoy. Si cerrás los ojos y mirás bien me vas a encontrar a un costado respirando despacito para no llamar la atención. Aunque a veces hago de payaso, soy tímido y no me gusta quedarme quieto en mi sillón si acaso necesitás a alguien. Así que cuando me encuentres en algún rincón tuyo, saludame con una sonrisa. Me vas a reconocer rápido. Soy el loco de anteojos que mira el piso perdido en sus pensamientos. Soy el de la mirada despeinada, que a pesar de eso, te devuelve la sonrisa más genuina que tiene. Soy el que está ahí dispuesto a abrazarte. Soy el secreto que a veces se escapa.

Ollas no con tajos en el vientre es un grito, un golpe de esos que gozan al darlos, son mordidas de bestias que desconocen el hambre y temen a ese espanto una olla en una esquina después otra en otra y así hasta que haya miles sembradas por los barrios y que el hambre sea un mal sueño de ningún pibe que vengan de a uno a tajearnos, acá los esperamos, con ollas si calzando cucharas de madera y poniendo el corazón porque al odio se lo corre con amor.

A ella le arañaron el abdomen, a nosotros la Memoria.

Con la palabra como pincel y el amor como color, así voy tratando de pintar el mundo de azul.

no es nada sencillo, deberías saberlo. Una vez que pare la lluvia, tendrías que entrar con sigilo por esas dos ventanitas. Dentro deberías sortear la niebla y sus voces que suelen endulzar los oídos con la verdad, con la canción de la soledad sonando alto y a orillas del mar de los miedos. Allá atrás, hacia el fondo está la salida de esa trampa, una escalera desvencijada que desciende a un abismo, atravesando la oscuridad del caos, con una mano tomando tu mano que invita a cerrar los ojos para sentir con la piel. El viaje es largo, ya comprenderás, acaso no sé si vale la pena, pero al pie de esa escalera que no encuentra el fin, yace una cueva donde lo cálido es hogar. Golpes rítmicos, casi ancestrales, primitivos, ahí a tan solo unos pequeños pasos encontrarás los pocos secretos de quien revuelve estas palabras en el aire, y silba una vieja canción más triste que el mundo.

En vano va escampando para que no caiga ningún milagro en este hemisferio.

y nosotros, de brazos cruzados viendo desde una pantalla como se va descascarando el decorado del rival y teniendo todo para meterlos en un arco no sabemos a quien darle la pelota lo peor es que si seguimos jugando así, vamos a volver a perder pero esperamos que la pierna la ponga el compañero es ahora, muchachos ellos retroceden pero hacen que atacan es el momento de invadir su campo y darles duro morderlos arañarlos romperles la ropa todo lo antirreglamentario que podamos se la tenemos que devolver redonda y llenarles ese concheto arco de goles y ollas populares.

La poesía es la olla popular en la patria de las palabras.

Está todo muy nublado muy fulero y el cielo también está así de turbio.

Todos los días de la primavera de mi juventud amanecieron esparcidos en la almohada, como cenizas, vestigios de un tiempo de otros fuegos. De inmediato se desvanecieron, se cayeron sin que yo sacuda la resaca de aquellos años, antes que la sonrisa me cortara la cara dejándome esta cicatriz estúpida que muestra los dientes ahora que ya es tarde para todo.

A mi vieja le florecen las azaleas, y yo sé poco de flores pero si de los brotes de su amor tan grande tan así de sincero entre nosotros no hay secretos ni grietas soy vulnerable a su mirada pero sobre todo a su paciencia hay mucho de lo mejor de este mundo en ella y mucho de todo lo bueno aunque también hay de mí. A mi vieja Stella Maris Baqué

Que patéticos andamos mojándonos los pies en el poliamor cuando todavía no aprendimos a chapotear en el amor sin desesperarnos sin ahogarnos sin morirnos por estúpidos.

Hay arriba hay una luna redonda preciosa, perfecta para descolgarla con ambas manos, secarla con la remera y besarla. Luego, a lo Román, depositarla con amor en el piso, erguirse, escupir cortito y patear clavándola para siempre en el ángulo de los sueños.

¿Y si mejor nos quedamos con los pies firmes en el territorio de los sueños antes que volar por esta realidad?

Hablan de Capitalismo salvaje. Como si existiera otro que esté enjaulado y anestesiado en un zoológico.