A veces el tiempo

Arrastrar las palabras para no llevárselas por delante. Barrer el llanto y esconderlo debajo de la alfombra. Cabecear la pared hasta que sangren los ladrillos. Correr con el alma y el cuerpo para no desaparecer. Sostener las ideas entre la voz y las acciones. Con el corazón lleno de preguntas, la angustia espiando los sueños, la bronca anestesiando la voluntad, Tratar de ser feliz. Ser, estar, parecer y padecer. Vivir como salga. Luchar Empujar Soltar Resistir. Todo eso. Y que valga la pena.

Solo me quedó tu ventana de madera roida, gastada por el tiempo, que cuando abre salta en un chasquido y después no cierra de puro dolor. Sus metales oxidados me pintan la piel de dudas y de manías. Sus bisagras, incrustadas en el marco, a veces rígidas en verano pero dóciles cuando invierno. De vidrios marcados, a base de dedos en la humedad, marca la herrumbre en la vigilia y estropea la noche. En fin sólo me quedó tu ventana, mi único pedacito de cielo.

Los espejos deberían romperse en fragmentos de vida que se desparraman por la madera de un piso sin edad. Que toda imagen ya no rebote ni conecte a mundos inversos, que gane la nada y que ya no importe todo de todo. Bastará con verse reflejado, alguna tarde, sobre un estanque de aguas calmas que ya renunció al temblor a lo largo del tiempo y del fuego. Dejar de perseguir el modelo de un monstruo invisible que da órdenes cuestionado por nadie y que importa a todos. Los espejos deberían romperse y volver a las cenizas, justo antes del último suspiro del dios que abandonó la creación de un mundo que se le parece demasiado.

En los cables descansan los pájaros que beben la belleza del atardecer. El sol agita las últimas luces de un día que ya empieza a no estar.

Podemos amar sin ser amados podemos soportar el hambre el rechazo el duelo la soledad. Pero no podemos vivir sin sueños, porque sin ellos podemos respirar latir ser estar permanecer pero jamás de los jamases vamos a arder existir trascender. Podemos prescindir de tanto, tanto pero necesitamos sueños para no terminar cayendo por       la           escalera                         hacia                                   el abismo definitivo.

Estábamos bien hasta que nos propusimos ser felices. Y ya nada.

En el Sarmiento duermen todos menos yo. A mí me tocó soñar.

la puntualidad del tren sostiene la euforia del viaje inminente subimos apurados, tropezando escalones para no quedar en el andén. nos fascinan los trenes en todas sus formas viajar, verlos pasar, jugar con ellos somos un nicho que ama el ferrocarril y la historia de los pueblos que une con sus cuchillas clavadas en la tierra. ahora, avanzamos hacia Mercedes internandonos en las profundidades de la provincia, alejandonos de la ciudad donde el cielo nos rodea. dos policías custodian la formación la gente saluda al subir y al bajar, mucho bullicio en el vagón de nenes cantando y madres hablando, hombres con gorra miran un paisaje cotidiano, otros se rinden al sueño con auriculares y nosotros disfrutamos de todo. vamos en éxtasis sobre rieles porque sabemos que el viaje recién empieza y porque luego viajaremos otra vez al volver en este vientre metálico de monstruo que traga rieles y pampas, recortando horizonte y siesta de la buenos aires que guarda el poncho

me pide que mire al cielo y busco curioso algo que lo cruce, bajo a sus ojos y me señala hacia arriba dibujando sonrisas, diversión casi broma juega Santino conmigo y me levanta el mentón vuelvo a mirar al cielo lejos del sol y el celeste quema de hermosura las nubes han decidido descansar en este feriado sigo caminando y vuelve a lo mismo mis ojos no encuentran más que el manto y me quedo ahí, con el cuello duro de dolor pero firme para él. nada en el cielo, ni el viento se ve. entonces me pregunto cuánto hace que no miro el cielo de acá o el de allá hace mucho, demasiado y es bello porque de a ratos uno puede ver teros, aviones, cigüeñas y nubes ausentes con aviso.

La música brota a la superficie, mientras el desfile ejecuta el baile a la entrega del goce que golpea el vientre. Las caretas van ocultando demonios y el descontrol abre las puertas, como ritual ensayado desde siempre para poder darle la espalda al dios.

Aunque lo llaman indio, su estampa es de cacique. Con voz de lobo suelto y ni un pelo en la lengua, es pluma del delito americano. Profeta en la tierra de Hamelin e imán de futuros redondos. Chamán de rituales paganos y artista. No es rey de patricios, ni sacerdote de huestes ajenas. Es un poeta al sol, un hombre en la oscuridad Habita el confort con tónico escocés. Una copa de lo mejor. Su música para pastillas no es música ligera. Conquistó al hijo tenaz de su enemigo con mucha cuchilleria. Las venas abiertas del rock viajan al ritual de lo pagano para convidarle su arte, para convidarle la vida pero no la guerra El Indio es vigía, sitiado por torres que ya cayeron. En las noches suspira por la tribu de su calle, aquellas bandas de vencedores vencidos. Del cielito agitan pajaritos, Bravos muchachitos, Qué traen trinos de misterio y pierden en sueños, la vigilia. Son bucaneros de un tesoro inocente. El indio juega al amo, como todo exclavo. Enciende fue

La ví pasar rápido, volaba bajito. Pero me alcanzó para apreciar su belleza. Fué tan solo un instante entre dos eternidades. Lamentablemente no me encontré con sus ojos. De ser así, me hubiera ido volando con ella. Para ella, que siempre vuela, Lorena.

Perros ladran nuestros pasos mientras arrastramos la voz en susurros, y asi, espantamos pájaros a otros árboles. El fuego empezó a dormirse. Y en los estanques aún ondean nuestros golpes de ayer hasta que la muerte.

El frío del agua abraza entre las piedras a su cuerpo tumbado. Los sueños se derraman condenados hacia la nada. Solo. Con el silencio de la humillación deja un mensaje entre gritos de hermanos que no encuentran consuelo. Su rostro es bandera, sus ojos son fuego. Mientras los perros de siempre siguen mordiendo sus talones, su voz monta en el viento bramando Justicia. Una y otra vez. Y asi hasta el fin de los tiempos.

Ya casi ni me acordaba esto de arrastrar los pies por la cocina sin el miedo clavado en la nariz y sin la hostilidad respirando cerca. Ya no duermo más con un ojo abierto, por si a algún perro se le ocurría venir a lamer mi espanto. Tomo mates hasta la acidez sin súplicas y el hambre y el frío ya no se huelen en las paredes. Absurdo, es sólo un ritual estúpido, esto de moverme por la casa tan suelto y con la cabeza en alto. Pasará mucho tiempo hasta que pueda recomponer a aquél que alguna vez cerró la puerta de la jaula y arrojó las llaves a las fauces del resentimiento.

Anoche me enredé al instinto de una mujer, hoy amanecí dolorido, solo y pensando en sus nudos.

El viento necesitó de una casa llena de hojas para poder traer un mensaje desde muy lejos.

Domingo en familia, sol, hamburguesas, pileta. Santi duerme la siesta en una reposera improvisada, Valen juega con su madrina y sus primos en el agua. A la sombra de un quincho, entre la vigilia y el sueño, corrijo un microrelato desde el celular. El oficio no entiende de entornos ni de ideales, solo de trabajo y de meterle y meterle. Escribir es un escape al lugar más lejos de todos, el alma. Y hacia ahí voy cada vez, sin valijas y sin seguridades, sólo con un cuaderno y lápices. Y muchas palabras desordenadas.

En la línea E el tiempo es una variable caprichosa, viaje fugaz a ningún lugar, espera que sopla eternidades entre los túneles y las sombras de ayer.

Creeme, conozco ese silencio, ya lo practiqué hace mucho en esta eternidad de parque en la mano de mi abuelo. Los árboles solian escoltar bancos de madera gastada que se extendían sobre el camino sepultado por el manto amarillo de los paraísos. Allá, hacia el final del claro, una silueta. Se recortaba sobre el fondo silvestre acaso una silla, y sobre ella un hombre de otra era con brazos cruzados mirando en la dirección equivocada. "Ese hombre es un poeta, ellos siempre miran para otro lado", me dijo el abuelo. Ahora, podés ver a aquél hombre? Lo ves realmente? Pues ese hombre soy yo, y fueron y serán todos los yo del universo fijos en una sucesión que nunca alcanza el fin. Pues en todos los tiempos entrelazados será un loco solitario que intenta plantar palabras en este mundo que se apaga en blanco.