PASTO DE POETAS

Ahí afuera crecen
las palabras como hortalizas
desde la humedad de la tierra
y gana estas superficies.
Por las noches,
cuando duermen
los bañados al sol,
en mi jardín pastan los poetas
y se llevan el botín
para otros territorios
más violentos
pero menos injustos
porque pueden,
porque la voluntad
y el desdén se empecinan
en acariciarse
en la oscuridad

que ni la luna.

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