Puentes mios

Con las manos en los bolsillos llenos de historias, pateo las hojas junto al cordón, le cabeceo al viento para no cerrar los ojos ni detenerme

voy silbando canciones de otros, acomodando las palabras que llueven en este manantial de proezas torpes tan anónimas

el frio, ese viejo sin alma, clavado en los tobillos a cada paso sin nombre, a cada metro de mundo delante

un anotador me espera, una lapicera de cortesía espera que la empuñe para poner paz en mis rincones mas oscuros, en los recovecos de mi voz que vienen a salvar a quién sabe quién

salto el charco, ida y vuelta, porque los únicos puentes que siento mios son las palabras.